00:57 

Пятьдесят восемь.

Менахемет
Sincerely yours
Тебе не кажется, Безымянный, что раньше было... проще? Почему-то говорить было легче, слова не застревали в пальцах, а выходили наружу. Я спрашивала, ты отвечал. Я говорила, ты слушал. А сейчас мы молчим. Оба.

Мне нелегко даже сознаваться в этом. Мне слишком много постоянно надо тебе сказать - и я не знаю, с чего начать, я теряюсь, мысли перебивают друг друга, не находя выхода. Но самое главное - чувства. Почему, ну почему они заставляют меня замолкать?

Я пишу тебе стихи, но не показываю. Они безрассудны. Их смысл теряется в то мгновение, когда я дописываю последнее слово.

Я теряюсь в запахе роз на моем столе. Я теряюсь в вопросах. Наивная, я полагала, что за такой короткий срок смогу найи хотя бы какие-то ответы. Мне казалось, я сумею что-то - нет, не изменить - увидеть под твоим углом зрения. Но вместо этого я молчу. Я не могу задать ни единого вопроса.

И я скучаю. Но не смею об этом сказать. Совсем как тогда.

Лето близится к осени.

@темы: мосты, вера

URL
   

Закрытая запись

главная